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Des frissons dans le dos, Monsieur. Les poils qui se hérissent, Monsieur. Il est 16:33 aux horloges de papier, et c'est à vous que je dois de sentir ma peau pactiser avec la douceur. La paix des pores et l'orgasme auriculaire, c'est sans doute ce qu'offrent les mélopées fantastiques aux ombres qui dorment de n'avoir pas travaillé assez. Profusion des sens et invasion d'essences, je n'ai pas envie de résister. Pas aujourd'hui, pas maintenant que je regarde le ciel déchirer l'horizon d'un cri gélatineux. Je m'abreuve à votre voix caverneuse, j'aperçois les échos d'un autre monde venu accoster les berges de l'absurde quotidien. Monsieur, pourquoi avez-vous si froid dans la voix ? Comment démultipliez-vous les notes qui s'envolent de votre gorge aussi rasée qu'un hibou, pour les faire se disperser dans l'atmosphère nauséeuse de cette pièce où il me survient que je réside ? Monsieur, vous n'êtes rien qu'un Génie, et rien que pour ce fait si ordinairement exceptionnel, je me dois de vous remercier d'avoir égayé ma journée.
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