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Voici l'aquafortiste,
de l'eau-forte un artiste,
de l'Aube un spécialiste,
du rêve un analyste !
Au fond de sa chaumière,
il peint toute lumière,
pour peu que l'une gomme
la poussière de l'Homme.
Qu'il pleuve sur le gris,
qu'il grisaille à Paris,
jamais il n'en a cure :
peindre est sa sinécure (?).
Il a grondé l'orage, et fait pleurer la pluie ;
Incandescent outrage : aucun soleil ne luit !
Que peindre du matin, si le jour est venu
de ne rendre catin que l'Ombre malvenue ?
Le jour est crépuscule, le soir est groupuscule,
Que le pastel bouscule un rayon d'opercule ;
Que l'image bascule où le ciel émascule !
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